Книга Кати Пицык очень срезонировала с тем моим ощущением от города, который едва ли рад толпам приезжих, который стар, сварлив и хмур, но который необыкновенно живой, настоящий, если не сказать всамделишный. Потрясающий такой город. При этом грязный местами, да, жестокий, сложный.

Что-то похожее ощущается от текста - с описанием разной грязи, с руганью, с настоящими, не прилизанными, героями. Иногда мне было тяжело читать, сквозь текст просачивался удушливый тяжёлый запах, иногда было ощущение как от ходьбы босиком по грязному асфальту, с плевками, камешками и брошенными окурками. Но при этом - сложно оторваться.

Схожее нечто было при прочтении Сто лет одиночества . Только там было чувство влажного тропического леса, скользкого и душного, того, через который прорубали дорогу путники в самом начале книги. Сложно сказать, о чем именно книга. Возможно, о выживании, почти наверняка о потерях, а так же о боли, о пошлости (но без самой этой пошлости) и о любви.

Статья опубликована в Четверг, 7 декабря 2017